De todos los males del alma, es el peor. Y de los del cuerpo. Un invisible te llega o te viene, nunca te sucede. Es como una sombra que se posa sobre tu vientre, tu pecho, o tu cabeza; terribles gramos de más peligrosamente externos, que parecen presagio de negrura, o aún peor, de lo contrario. Y lo peor es la sorpresa. Puede que estés un día sentado a la mesa tomando el té, o cualquier otra cosa, y te llegue. Ese peso... inequívoco huésped: un invisible. Lo primero, la mirada sombría. Y los pensamientos... ¿de qué color? Y no importa si sientes la muerte cerca y eres anciano, o si la quieres lejos y eres joven, o si apenas la intuyes porque eres un niño, siempre piensas en ella. Porque ella arroja, también, invisibles, no sólo la vida.
(Sí, me encanta empezar oraciones con conjunciones.)
¿Qué es un invisible? (Así, en singular)
De Antes
Tengo la sensación curiosa de que mi mente es muy vieja, mucho más vieja que yo misma, que viaja mientras duermo, que hace cosas mientras miro a la pared. A veces creo que esconde cosas en los cajones y bajo la almohada, y es entonces cuando ¡Pum!, las encuentro, y me pregunto.
Tengo los cajones repletos, y es un poco hipócrita, algún día les contaré por qué.
Estuve leyendo mi viejo blog y me dió pena, reciclé algunos posts a los que les tenía cariño y los he puesto aquí, con sus respectivas fechas originales, bajo la etiqueta "De Antes".
El único que no he puesto con su fecha original, (4 de marzo del 2005) se los pongo aquí por curioso, aunque es un poco pesado y parece que divago, xD.
Gracias por leer^^.
Para Macarena:
Aunque queramos no corre por nuestras venas la misma sangre, y diferentes manos guiaron nuestros pasos de niñas. Nuestros sueños están y siempre estuvieron hechos de sustancias distintas; pero aunque en diferentes libros, fuimos estampadas con la misma tinta, y a pesar de las millas y los años nuestras sombras son las mismas. Para tí son estas líneas, Maca. Un año y ocho meses... son una vida para muchos; jamás creí lo de "20 años no es nada". Un año y ocho meses... y parece tanto! Seguramente somos hoy personas distintas; ambas "crecimos" en alguna direccion, y me parece curioso como nuestra amistad condicionó en cierta manera nuestras vidas. Ahora quizás te parezcas un poco a la Flor de antes... Pero yo también tengo un poco de la vieja Maca que antes no tenía. Y es duro, en cierta forma, saber que nada será igual. Ya no más bailar en pijama y en vestido blanco esas canciones tan tontas como si fueran el vals. Ya no "acampar" en la sala, no más té de naranja, no más caminatas bajo la tormenta, ni hojas de tinta transgresora (ahora puede ser al revés, pero has cambiado y no te gustará). Ya no más fiestas de esas , verdad?. Ni fogatas en la playa, ni campamentos heladas de frío sobre una camioneta, siluetas de la noche. Y aunque pase todo eso, no será, jamás será igual. Ahora hay diferentes personas que nos llenan, hay momentos nuevos, nuevas aficiones, nuevos gustos, nuevos libros leídos; más mundo visto de diferentes ángulos. ¿Cómo puede ser igual? Son muchos los días en los que pienso que el lugar que ocupaste siempre va a estar vacío, y, si quieres saberlo, siempre lo estará.
Pero volveré a verte, y volveré a visitar los lugares que visitabamos todos juntos; aunque los visite sola, recordando algo que ya jamás podrá ser. Y volveré, porque tengo tantas cosas que contarte, y tengo tanto que preguntarte... Estarás ahi, Maca? Serás tú? O se separaron demasiado nuestros caminos, para volver a unirlos?
Todo es (L) indo, y
Si no me creen, tengo pruebas AQUÍ y AQUÍ.
Algunos ejemplos...
Sombrerera loca, originalmente cargada por Kerana. 20 años no es nada!.
Enlunarse
Es muy fácil acabar enlunado. Si es usted de los que se enlunan fácilmente, pruebe lo siguiente:
- Tómese una cucharadita de azúcar muy despacio. Luego póngase una pizca de sal en la nariz.
-Ponga harina en su calcetín derecho. Si no lleva, tenga cuidado, puede acabar enlunado.
-Pruebe hablar al revés. Si no funciona, habrá ganado media hora intentándolo. ¡No se desanime!
-Vaya a un lugar público y elija una persona al azar. Sonríale de oreja a oreja, mientras la persigue. Si la sonrisa es forzada, más que mejor. Si lo encierran, más que mejor.
-Pregúntele a su madre en qué estaba pensando en el momento de concebirlo. Si no tiene madre, pregúnteselo de todas formas.
-Cómprese un gato y una ratita. Intente que congenien. Documente el proceso.
-Si hace calor, desnúdese y recuéstese en un sofá de cuero.
-Si hace frío, seguramente acabará enlunado.
Y colorín colorado.
La mejor tarta del mundo
Mi hermano es el ser más exigente del planeta. Ayer me tocó hornear una tarta de cumpleaños, de chocolate, para el ser más exigente del planeta. No hago tartas de chocolate desde mis dieciséis años.
Aún así, a pesar de que la masa estaba tan rica que daban ganas de comerla cruda, a pesar de que tenía chocolate en polvo, chocolate negro en trozos de dos clases, chocolate para fondue por encima, y smarties, era la cosa más fea que se había postulado en años a tarta de cumpleaños. Le puse un soldadito de madera encima, y cruzando los dedos la metí en la nevera, postergando hasta el último momento la presentación en sociedad.
Después de un rato fue el homenajeado a la cocina, abrió la nevera, y entonces escuché que le decía a mi madre... ¡Chos, mami! ¡Chos! ¡Es la mejor tarta del mundo!
Por eso no me enojé cuando, después de haberse hartado a otras cosas, no probó la tarta, se comió todos los smarties del borde y los de su trozo, y dijo que el resto lo dejaba "para mañana"
Eso sí, hoy la tarta en la nevera brilla por su ausencia, y creo que no tengo que decirles de quién es la culpa...
¡Veintiuno tampoco!
Anteayer fue mi cumpleaños.
Gracias mil por los mensajitos.
La próxima vez, ¡nazcan más lejos de mi cumple!
I Love you all :)
Zaragozana al agua
Creo que el cartel es autoexplicativo, sólo queda incitarlos a que vayan.
Vayan. :)
También les recomiendo entrar a su Flickr, donde pueden ver algunas de sus acuarelas además de fotos.
Que sepan que estoy estudiando la posibilidad de, la próxima vez, enviarles cajas con nanorobots que inserten en su cerebro publicidad subliminal en vez de publicar en el blog. Quedan advertidos.
Sobre la importancia de las plantas de tomate.
T dice:la relevencia es subjetiva
:XDDDD
:que es relevante? trabajar? estudiar?
:a mi me puede parecer relevante tomar sol en el monte
:XD
Blob, , , , , Blob, , , , , , Blob, , , , dice:bueno, supongo
:que lo conveniente al sistema
:es lo relevante
:sabes
:estudiar y trabajar
:y también
:lo vital
:comer, dormir
T dice:ser productivo
:como un tomatero
:XD
:quien plantaria tomateros si no diesen tomates?
Blob, , , , , Blob, , , , , , Blob, , , , dice:alguien que pensara
:que la sola planta es bonita
T dice:claramente
:pero cuantos hay?
:....
Blob, , , , , Blob, , , , , , Blob, , , , dice:bueno
:cuántas personas conoces
:que planten tomates?
T dice:yo
:XD
Blob, , , , , Blob, , , , , , Blob, , , , dice:si por su fruto pocas, entonces
T dice:es una planta bonita tb
:como un arbol en miniatura
Blob, , , , , Blob, , , , , , Blob, , , , dice: sabemos que habrá menos de la subespecie de tomateros desinteresados
T dice:y que hagas lo que hagas , morirá pronto
Blob, , , , , Blob, , , , , , Blob, , , , dice:xD
:pues eso
:los poetas plantan tomateros vacíos!!!
:xDDD
T dice:y si ves un tomatero sin tomates.... dirás,,,,, AHI VA UN TOMATERO LIBRE!
:XD
:porque nadie le pedirá nada...
Inauguración de sala de exposiciones.
Resulta que en el Puerto de la Cruz se inaugura una sala de exposiciones cuya dueña, Carmen, es muy buena gente, y compañera mía de clase (eso hay que decirlo). Además la señorita Pilar, (que también está en mi clase) expone actualmente algunos de sus cuadros en dicha galería. Así que alé. Que el puerto está cerquita :)
Ana, la lógica.
Sí, que justo cuando tengo que sacar fotitos para clase mi cámara fenece. Y ahí voy yo, a pedirle a Carlos que me preste una de las suyas, que tenía algunas de las viejas, de carrete, aparcadas temporalmente en un cajón. Que si sabía usarla, preguntó; y yo que sí, que sí, o que se aprendía, que esas cosas se sacaban por intuición. Ja. El primer carrete, después de sacar las 36 fotos, todas primorosamente calculadas, que si el obturador, que si el diafragma, que patatín y que patatán, se estropeó. ¡Esta juventud! Ni siquiera sabe ponerle bien un rollo a una cámara, tan digitalizada que está ¬¬. Y nada, al segundo carrete, que colocó el señor de la tienda ante mi mirada atenta, no le puse tanto celo. Y lo revelé. La mitad salieron decentes. Al tercero, de nuevo le puse dedicación... ¡qué orgullosa, yo, de mis fotos! Casi todos retratos, unas de un viejuno que encontré durmiendo en el parque, de boca abierta; otras cuantas de otro viejito que leía el periódico, que después de la primera instantánea posó espatarrado sobre un banco, divertido, para la cámara. Que si estaba enamorada de él, preguntaba sin malicia, y yo reía, sólo. Otras le saqué a una viejita que pedía limosna. Le dí, y le conté mi vida mientras retrataba al detalle el amarillo tiempo de sus arrugas. Así, hasta que me dí cuenta de que pasaba algo malo con el contador, como la primera vez. ¡Exacto! ¡Me había vuelto a cargar el dichoso rollo! Jum... ¡Mis fotos...! :'( Casi lloro. Es más, con su permiso, voy a hacerlo ahora, que tengo un ratito libre. Y a las cinco iré a dejarme otros cuatro euros en otro carrete de 36 (del que sólo aprovecharé 5). Y volveré a pedirle al dependiente que porfi, me lo coloque él, que yo, hija de la era digital, lógicamente y analógicamente, más torpe sólo si me mandaban a hacer.
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